Pourquoi être sur les réseaux dits "sociaux" ? Parce qu'on aime bien se dire que quand on parle, y a quelqu'un qui nous lit. C'est un truc d'egocentrique un peu. Ëtre sur les réseau sociaux, c'est se dire que peut-être aussi, à un moment si ça va pas trop bien, quelqu'un va le voir et te dire :"éh, prend ma main, relève-toi, tu vas voir, ça va aller mieux. Attends, on fait quelques pas ensemble.'.

Sauf qu'en vrai sur les réseaux sociaux, 95% du temps, 95% des gens causent tout seuls. Ouais, j'ai pas de données exactes, c'est un ressenti.

Bah, même moi, quand je vois quelqu'un qui va pas trop fort, ça m'arrive de lui parler mais hyper rarement. On se dit que les gens aiment souffrir seuls en vrai.

Moi, tu vois, ici je cause toute seule ou presque. Mais en fait, sur les réseaux "sociaux", c'est pire. En revanche, quand tu dis une ânerie, tout le monde vient s'ébahir.

La solitude, quoi.

C'est pas comme si je que je disais était important, en même temps.

Parfois, je me tends la main à moi même et, je me dis "tiens, prend ma main, relève-toi, je vais t'aider, on va faire quelques pas ensemble".

Parfois, je me regarde par terre, et je me dis avec dédain : "vas-y, chiale ta race, va pas croire que je vais te tendre la main".

Et puis, ça passe, comme dirait Edouard Philippe. "Et ça passe !".

Ah ah ah. Elle est idiote, cette chute avec Edouard Philippe. On n'a qu'à rester là-dessus ce soir. Allez, demain on retourne à l'esclavage. Bonne nuit. Et dis-toi que tout ça, "ça passe" !

Je suis pas chanteuse, je suis pas comédienne. Ou peut-être, si, un peu.

Tous les jours de la semaine, je fais mon show. J'ai mon public, je fais des blagues. Parfois certains rigolent. La plupart du temps, ils ne comprennent pas. Genre quand je fais des allusions quand j'écris ln(3) à Hélene de Troie et la mythologie. Ils n'y pigent que dalle.

Je fais pas de gratte, je ne chante pas. Et mon public se barre à chaque fois au bout des deux heures, sans dire merci, sans applaudir, pas l'ombre d'un bouquet de fleurs. Pourtant j'ai répété mes scènes et j'ai appris mes tirades. Il m'arrive de faire de l'impro et je tente d'avoir un rythme qui retienne l'attention.

Parfois, je fais mon Lou Reed : "si vous n'arrêtez pas de parler, j'arrête de jouer et je rentre chez moi".

Quand t'es malade, quand t'es fatiguée... The show must go on. Veuillez éteindre vos téléphones portables en entrant dans la salle, vous les rallumerez en sortant. Tu parles, Charles. Ah, oui c'est pas Charles, j'ai Joseph qu'on joue. Joseph Fourier. Prennez une place et ouvrez vos oreilles. Le clown entre en scène.

Être jalouse. C'est bien, c'est mal.

C'est.

Te sentir dépossédé de l'autre.

L'autre n'est pas un objet.

L'autre ne t'appartient pas.

Peut-il passer du temps à échanger avec une autre ?

Peut-il passer du temps à rire avec une autre ? A faire des blagues sur sa bite ?

Dans l'absolu oui.

Dans la pratique ?

Je ne sais pas.

Être jalouse, c'est pas un truc qu'on maîtrise. C'est mal, sans doute, mais c'est.

Tiens, ami(e). Je t'en parle et ça passe un peu. Ce doit être vrai, ces conneries de psychothérapie. Qu'on guérit en parlant. Ou en écrivant, c'est pareil.

Non, je ne possède pas l'autre.

Je ne possède personne, je ne possède rien.

Je ne suis rien... Oui, tu sais, un roseau, le plus faible de la nature etc.

Qu'est-ce qui est intime ? Qu'est-ce qui est privé ? Qu'est-ce que tu dois (devoir, attend !? Mais quoi ?) "réserver" à celle que tu aimes, soit disant ?

Il est arrivé que mon père tabasse ma mère parce qu'il était jaloux. Ou qu'il l'emmerde parce que le voisin lui avait parlé sur la manière de tailler les rosiers. Le voisin lui avait parlé putain, il lui avait ***parlé*** des putains de rosiers...

Moi je tabasserai jamais personne. Mais dire : "éh, j'aime pas que t'ailles faire rigoler cette autre meuf, à chaque fois que tu peux"... c'est être jalouse aussi... C'est mal ? C'est mal.

Mal ou bien, c'est là, et ça fait pas de bien.

ça fait se sentir... pas unique... moins aimée...

C'est un problème d'amour propre ?

Je sais pas. L'amour, c'est grand ? L'amour c'est beau ?

L'amour c'est sale. C'est simple, là, ça me fout la gerbe... Mais je frapperai jamais personne. La douleur, elle est pour moi.

Endormis, collés, serrés

Nous ressemblons à des guillemets.

Aujourd'hui j'étais malade, alors je ne suis pas allée bosser.

Feignants de profs.

Hier soir, il y avait la remise des diplômes de la promo précédente. Je voulais y aller mais je commençais à avoir le nez qui sniffait, alors je n'y suis pas allée non plus.

Salauds de profs.

Bon, j'ai pas dû manquer à grand monde je suppose. Je vais jamais à ces sauteries d'habitude. Mais il y a vec 3-4 étudiants que j'aimais bien. Paraît qu'il faut pas. Faut être une machine.

Bref. C'est marrant mais je culpabilise les rares fois où je suis absente (ce qui doit arriver une fois par an max). Alors que je m'en fichais quand je bossais dans une boîte où on produit des trucs. Mais là, je culpabilise. J'imagine mes étudiants, errant dans le couloir, surfer sur leurs smartphones au lieu de faire des sciences... Ah oui, c'est déjà ce qu'ils font quand ils sont en cours avec moi. J'suis bête.

J'me dis : oh lalalalalalaaaaaaaaaaa. Deux heures de maths en moins cette année, à cause de moi, ils n'auront pas leur diplôme !!!!!

Bref. Je suis restée au lit ou presque à boire des citrons chauds au miel et à me la couler douce. Je peux même pas chanter. Chanter avec mon nez qui snifffe... N'importe quoi.

J'avais quand même passé la soirée à préparer un cours de thermodynamique. C'est marrant. Tu commences à dire que ton système thermodynamique, c'est un petit bout de truc qu'on isole mentalement du reste de l'univers. T'as un petit machin là, dans un bol, une boîte, une enveloppe. Et t'as le RESTE DE L'UNIVERS. Bon, ça sert à quoi d'étudier ce petit bout de machin, presque inexistant ? Et regarder son énergie interne et tout ça...

C'est cool la physique. Et aussi insignifiant que nous, pauvres pucerons.

Bisous.

We buy fresh bagels from the corner store

Where swastikas are spat from aerosols

I sit in the bar sipping iced White Russian

Trying to score but nobody's pushing

And everyone looks at everyone's faces

Searching for signs and praying for traces of a conscience in residence

Are we sitting on a barbed wire fence

Racing the clouds home, racing the clouds home