Hier j'avais envie d'écrire : je vis sans envie.

Mais c'est peut-être tout le contraire. Je meurs parce que j'ai trop d'envies, éternellement insatisfaites. Parce que je ne peux être autrement. Je ne peux pas. Je ne veux pas me contenter.

J'ai décidé de te vivre comme un fantasme.

Mon histoire d'amour.