J'ai quelques billets en stock, à moitié écrits. Je n'arrive pas à aller au bout. Comme si j'avais juste réfléchi mais que tirer des conclusions (des solutions ?) me faisait peur. Comme si je délibérais des heures sans vouloir énoncer de sentence.

Foi en chantier. 

Suivre la déviation.

Pourquoi ai-je l'impression qu'à chaque fois que j'exprime mon désir, je me condamne moi-même à souffrir ?

En face, c'est le vide, l'absence de réaction le plus complet. Ni oui, ni non, ni va te faire voir. Et l'incertitude est bien l'une des choses que je déteste le plus. Mais pas autant que de devoir me censurer. Quand j'aime une personne, j'aime lui dire, lui montrer. Que ce soit un homme, une femme, de l'amour, de l'amitié... Mais j'hésite de plus en plus, me retiens. C'est un peu une torture, mais il semblerait que cela ne se fait pas. Que les humains sont bizarres.

Si j'ai besoin de te rappeler que j'existe, c'est que je n'existe pas.

Quand je suis moi-même je suis toujours blessée.

Je remets mon masque.

Je suis un être de désir et de sang.